Le blog de Angelo Mysterioso

4ème de couverture:

Dans une brasserie parisienne, Lucien, 40 ans, désoeuvré, fait connaissance de son voisin, un colonel à la retraite qui lui rappelle son père. Tandis que le vieux monsieur, ravi d'avoir un confident, parle à tort et à travers, Lucien, qui ne l'écoute que d'une oreille, voit ressurgir par petits pans son enfance, son adolescence, ses espoirs de jeunesse que la vie a déçus. Et voici que soudain, dans la grisaille des jours mélancoliquement évoqués, surgit la figure délicieuse et perverse d'Annie, qui pendant deux années a fait naître en lui un amour insensé. Le récit de cette passion tumultueuse, avec ses élans, ses dégoûts, son obsession, ses poussées de haine et d'adoration, est l'un des plus troublants, des plus émouvants qu'Horace Pérès - grand spécialiste des jeunes filles et des émois qu'elles font naître - nous ait donnés. On se souviendra longtemps de cette sauvageonne étincelante que nous aurions, nous aussi, détestée et adorée.

Extrait:

"J'ai froid, disait Annie. Ne regardez pas. Tirez les rideaux."

Je l'avais prise sur mes genoux. Dans la demi-obscurité qui baignait la chambre, son visage faisait une tache blanche, oblongue, comme une traînée de peinture sur une vitre noire. Elle ne repoussait pas ma main qui progressait sous sa jupe. Seuls les baisers brefs dont elle parsemait ma figure indiquaient son émotion, la ponctuaient, imprimaient à mon désir un rythme paniqué, qui nous faisait, à cet instant, très proches l'un de l'autre.

Je n'avais eu aucun mal à la persuader de me suivre dans cet hôtel de la rue Alberti. Elle semblait à peine gênée mais bavardait seulement un peu trop, sautant du coq à l'âne et riant de ce qu'elle disait.

Elle portait une chemise d'homme en gros coutil dont le bleu, un peu passé, mettait sur ses joues, en plein soleil, un cendré impalpable. Avec sa jupe à plis, ses cheveux de gamin bien lissés, sa petite tête haut portée, sa mine convenable, elle n'allait pas au sacrifice. Peut-être pensait-elle que je plaisantais.

Ma caresse devint plus précise. Annie ferma les yeux et abandonna sur mon épaule sa tête sans poids. On pouvait croire qu'elle dormait, qu'elle pensait à un autre; qu'elle guettait, que sais-je? la venue du plaisir. Elle guettait, car elle se détendit comme une volée de branches quand je voulus déboutonner sa chemise.

- Non, non, dit-elle. Non Monsieur Perracci, non!

Elle me donnait du Monsieur. C'était gênant, c'était pitoyable. C'était un peu terrible et terriblement excitant. L'acidité du désir m'emplissait la bouche. Elle luttait, la sorcière. Elle avait cent mains, cents mains de Pénélope qui refaisaient, sans trêve, ce que j'avais défait. Je la tenais nue et je n'embrassais que l'étoffe. Elle ne frappait ni ne griffait. Elle reboutonnait. J'avais escompté un déshabillage docile, un peu terne, et voici que j'étais en train de violenter une enfant, froissant le linge que je ne parvenais pas à détacher d'elle, la caressant sans l'atteindre et grondant à mi-voix, sans ironie:

-Sois sage, voyons. Sois sage!

La chemise céda enfin, s'ouvrit, lui tomba sur les hanches. Annie ne portait pas de soutien-gorge. Elle avait de petits seins durs, à peine achevés, tièdes, doux comme la farine. Une seule main les eût contenus.

Debout entre mes genoux, matée, elle ne faisait plus un geste, tandis que j'achevais de la déshabiller. Elle se taisait, presque invisible et tellement pésente! Je donnais à cette portion de nuit un volume et une densité. Une odeur. Annie sentait la rousse, le foin chaud, le sel rance. Elle laissa en tas, tels qu'ils étaient tombés jupon, bas, petite culotte, et me précéda docilement sur le lit.

- Es-tu sûre d'avoir dix-sept ans, lui demandai-je tout à coup?

Ma main, après s'être attardée sur son ventre un peu saillant, venait de reconnaître son pubis. Il était quasiment imberbe. Elle sursauta:

- Qu'est-ce qui vous prend?

- Je t'ai demandé ton âge.

- Combien de fois faudra -t-il vous le dire?

Détournement de mineure. Les assises, les journaux: en médaillon, portrait du satyre. Aîe! Je giflai le commutateur. Ces petits seins sans aréole; ces longs membres au modèle indécis et qui n'en finissaient pas de pousser; ce ventre en forme de bulbe et ce sexe surtout, ce petit machin clos qui n'avait pas poussé son bourgeon. Le fruit défendu, la petite fille!

- Tu es une petite fille, lui dis-je sévèrement.

Sous mon regard inquisiteur, elle s'était lovée comme un foetus, le menton dans la poitrine, les genoux embrassés.

- Cela vous dérange?

Comment, sans mentir, lui répondre, et fallait-il refuser ce cadeau du sort, ce lot inespéré? Cruel embarras, que renforçait encore ma conscience intempestive. J'étais là, tout nu, stupide, partagé.

- Eteignez, souffla-t-elle entre ses seins.

Elle se déplia, s'ouvrit, belle de nuit (périlleuse comparaison). Dans ma bouche, sa petite langue était comme une huître gobée. Elle gémit quand je la pénétrai, se cabra, m'arrêtant à mi-course.

- Je t'ai fait mal?

- Non, ça ira. Faites vite.

Faire vite! Etions-nous chez le dentiste? Allais-je me masturber dans cette écolière imprudente qui grinçait des dents?

- Rhabille-toi, luis dis-je.

Finalement, tout le monde meurt: le vieux colonel fait une crise cardiaque à la fin de la soirée, le narrateur se suicide à son retour à la maison....

4ème de couverture:

Vers 1845, à Saint Petersbourg, une petite ville du Missouri, le jeune Tom Sawyer mène la vie des garçons de son âge. Il joue des farces à sa tutrice Tante Polly, au maître d'école, à ses camarades. Aux leçons de l'école ou de l'église, il préfère les jeux dans la forêt et les escapades dans l'île Jackson. Or l'enfant polisson et son ami Huckleberry Finn rencontrent bientôt l'aventure : meurtre nocturne dans un cimetière, enfermement dans un labyrinthe souterrain, chasse au trésor, alors qu'à tout instant menace la terrible figure de Joe l'Indien et qu'une histoire d'amour s'ébauche entre Tom et Becky, la fille du juge Thatcher...

Jeux, mystères, péripéties et rêves se mêlent dans Tom Sawyer. Cette oeuvre charmante, drôle et parfois effrayante est une lecture favorite des enfants. Elle a pour les adultes l'attrait des souvenirs d'enfances libres et heureuses.

Sur ce fond de vie quotidienne d'enfant polisson, se greffent trois aventures solidement imbriquées les unes dans les autres et ayant toujours Tom comme protagoniste : la première est un meurtre dans un cimetière auquel Tom et son compagnon Huckleberry Finn assistent, la seconde un enfermement dans un labyrinthe souterrain, la dernière une chasse au trésor. A tout instant, menace la terrible figure de Joe l'Indien. En même temps que ces épisodes époustouflants, s'ébauche une histoire d'amour entre Tom et Becky, la fille du juge Thatcher. A la fin du livre, Tom et Huck se retrouvent riches des 12000 dollars que Joe et son complice avaient cachés dans la grotte.

Extrait:

"C'était cela le grand secret, le plan génial de Tom: revenir en compagnie de ses confrères en piraterie juste à temps pour assister à leurs propres funérailles. Le samedi, à la tombée de la nuit, ayant traversé le fleuve sur un tronc d'arbre, ils avaient abordé à cinq ou six miles en aval du village. Ils avaient dormi jusqu'à l'aube dans les bois environnants, s'étaient faufilés jusqu'à l'église par de petites rues désertes et, une fois dans la tribune, s'étaient de nouveau laissés aller au sommeil au milieu d'un amas de bancs hors d'usage.

Lundi matin, au petit déjeuner, Tante Polly et Mary comblèrent Tom de gâteries. La conversation fut exceptionnellement animée. La tante interpella son neveu:

- Je ne nie pas, Tom, que cela n'ait été une excellente plaisanterie de laisser les gens se morfondre de chagrin pendant presque toute une semaine; mais tout de même, cela n'était pas très gentil de ta part de me faire souffrir de la sorte. Puisqu'il vous a été possible de traverser le fleuve sur un tronc d'arbre pour venir à votre enterrement, tu aurais bien pu venir me faire savoir d'une façon ou d'une autre que tu n'étais pas mort, et qu'il ne s'agissait que d'une équipée.

- Oui, cela tu aurais pu le faire, dit Mary; et tel que je te connais, je crois que tu l'aurais fait si tu y avais pensé.

- Aurais-tu fait cela? interrogea anxieusement Tante Polly. Dis-moi, si tu y avais pensé l'aurais-tu fait?

- Ma foi, je n'en sais trop rien. Cela aurait tout gâché.

- J'aurais espéré que tu m'aimais assez pour cela, dit la tante d'une voix attristée qui impressionna Tom. Cela adoucirait un peu ma peine de savoir que tu y avaix pensé, bien que tu ne l'aies pas fait.

- Ma tante, plaida Mary, il ne faut pas lui en vouloir; il est comme cela, il ne pense à rien.

- Cela n'est pas une excuse. Sid y aurait pensé et il l'aurait fait, lui. Un jour, quand il sera trop tard, Tom, tu verras, tu regretteras de ne pas avoir été plus gentil pour moi alors que cela t'aurait coûté si peu de peine.

- Ma tante, vous savez que je vous aime bien, dit Tom.

- Je le saurais mieux si tes actes étaient en rapport avec tes paroles.

- Je regrette de na pas y avoir pensé, dit Tom d'un air contrit. En tout cas, j'ai rêvé de vous; c'est tout de même quelque chose, ça?

- Quelque chose qui est à la portée de tout le monde. Les chats rêvent, eux aussi. Mais enfin c'est mieux que rien. Qu'est-ce que tu as rêvé?

- Eh bien, dans la nuit de mercredi à jeudi j'ai rêvé que vous étiez assise là, près du lit; Sid était assis sur le coffre à bois, et Mary était à côté de lui.

- En effet, c'est comme cela que nous nous installons tous les soirs. Je me plais à reconnaître qu'au moins en cela tes rêves correspondent à la réalité.

- Et puis j'ai rêvé que la mère de Joe Harper était ici.

- Mais c'est vrai qu'elle y était! Qu'est-ce que tu as encore rêvé?

- Beaucoup de choses. Mais je ne me rappelle plus très bien.

- Essaie de te rappeler.

- Il me semble qu'il y avait du vent. Le vent a soufflé...

- En effet, Tom. Le vent a soufflé quelque chose.

Tom se gratta l'oreille comme s'il cherchait.

- Ca y est. J'y suis. Le vent a soufflé la chandelle.

- Mon Dieu, mais c'est vrai! Continue, Tom!"

4ème de couverture:

Vichy sous l'Occupation. Chaque semaine, à l'hôtel du Parc, le maréchal Pétain confie sa tête au jeune Émile, jusqu'alors apprenti coiffeur dans le salon de son père. Quoi de plus rassurant pour l'état-major du maréchal que ce gamin docile qu'on laisse traîner dans les couloirs et chaparder aux cuisines? À l'hôtel, où s'agitent les enragés de la Collaboration, Émile sait se rendre indispensable. Il recueille les radotages et satisfait les caprices du Vieux, confiné dans sa chambre. Il épie les manigances de Laval, couche comme tout le monde avec la belle Emma, n'échappe pas aux avances suspectes du capitaine Vincent et se trouve bientôt embarqué dans la plus rocambolesque des conspirations.

Extrait:

Trois jours avant la Saint-Sylvestre, n'en pouvant plus de me ronger le crâne et les sangs et de me faire inquisitionner par ma mère et enguirlander par le rouquin, j'ai repris ma petite valoche de coiffeur. Et en avant.

Et le chef de l'Etat français m'a accueilli avec son sourire numéro un, celui auquel avaient droit les petites filles endimanchées qui lui remettaient des bouquets plus gros qu'elles dès qu'il posait le pied dans la rue principale d'un riant village de France.

- Alors Figaro, on boude son Maréchal? On se posait des questions. On était sur le point de te porter déserteur.

Il avait beau avoir l'air tout miel, ça ne pouvait que faire frissonner ce qu'il me sortait là. Les déserteurs, on savait comment il les avait arrangés, en dix-sept, ce triste con. C'est que, à l'occasion, le cher grand militaire, il ne se privait pas de faire fusiller des pauvres types. Pour l'exemple.

Je n'ai pas eu droit au "Fais ton office, bourreau". Il ne m'a plus rien dit, tout occupé qu'il était à coller dans un épais cahier relié en cuir des photos de lui découpées dans des journaux.

Il faisait tant attention à ne pas faire déborder la colle qu'il en tirait la langue. Une moche petite langue rougeaude de vieillard.

Je l'ai artistiquement rafraîchi, j'ai bien brossé le col de sa vareuse. En uniforme il était, ce matin-là, avec ses médailles. Sûrement pas toutes, il n'aurait pas eu la place, un brave aussi brave.

S'étant levé, tout en se regardant de face et de profil dans son miroir ancien, il m'a demandé combien j'avais de frères et de soeurs.

- Je n'en ai pas, monsieur le Maréchal.

- Fils unique, alors?

- Oui, monsieur le Maréchal. Mes parents n'ont eu que moi.

Il m'a fixé longuement. Ses yeux bleus se sont durcis.

- Fils unique! Ca te semble normal?

- Je...je sais pas, monsieur le Maréchal.

- Eh bien moi, je sais. Je sais que c'est la natalité qui fait la force d'une nation. Sa force et sa grandeur. Une nation sans enfants c'est comme un oiseau sans plumes. Tu imagines le coq gaulois tout déplumé, tout nu? Il ne serait plus bon qu'à devenir poule au pot. Eh bien notre France c'est du pareil au même. Une poule au pot! Une désolante poule au pot.

Et il s'est mis à l'être, désolé. De cruels, ses yeux sont devenus pleurnichoux. Pour un peu, il m'aurait fait peine.

- Et pourtant ce n'est pas faute de. Je leur ai dit. Jésus leur a dit. Nous leur avons dit et répété. Mais autant compisser une mandoline. Il suffit de regarder pour voir. Pour voir quoi? Des femmes aux jupes de plus en plus courtes et plus soucieuses d'exhiber leurs mamelles que d'allaiter. Même les mieux pourvues en ventre, en hanches, même les plus prédisposées à l'enfantement. Paresseuses des entrailles. Frivoles. Inconséquentes. Se contentant d'un mioche, d'un dérisoire fils unique. Et fruit d'un "accident" qui plus est! Toutes partantes pour être épousées, pour avoir un homme buveur de Pernod et joueur de belote dans leur lit pour qu'il assouvisse leurs besoins de chattes sans cesse en chaleur. Mais, mères, le moins possible! Sans parler de toutes les gueuses recourant aux bons offices des faiseuses d'anges. Combien de petites Jeanne d'Arc tuées dans l'oeuf chaque année? Combien de Blaise Pascal, de Pasteur, de père de Foucauld? Combien? Pendant ce temps-là, la femme allemande, la mère allemande, la matrone bolchevique...

Ce n'était plus de la pleurniche. Des larmes jaillissaient de ses yeux, à père-grand.

On suit avec bonheur le jeune Emile dans ses aventures, de son entrée à "l'hôtel" pour effectuer  sa première coupe de cheveux hebdomadaire du "Vieux", à son installation quasi définitive en ce lieu pour fuir un contexte familial pesant (son père étant resté à moitié débile suite à une attaque cérébrale, sa mère en profite pour laisser son amant s'installer à la maison).

Tout au long du roman, Emile semble rester sans opinion sur le régime de Vichy, même si l'on sent poindre une certaine forme de mépris lorsqu'il décrit les occupants de l'hôtel, qu'il s'agisse du Maréchal, qui semble parfois perdre la tête, de Mme la Maréchale, avec laquelle le Vieux entretient des relations tendues, ou encore des miliciens qui se livrent à la torture dans les caves.

La routine commence à s'installer pour Emile lorsqu'un beau jour, quelques-uns des occupants de l'hôtel décident de kidnapper le Vieux sous prétexte de mieux le protéger. Emile se retrouve entraîné dans la conspiration, et se voit chargé de verser un somnifère dans l'infusion du Maréchal. Le but des "franciscains", comme ils se font appeler, est de faire couronner Pétain par le Pape, puis de l'amener à abdiquer au profit d'un Bourbon ou d'un Orléans lorsque les temps seront devenus meilleurs pour la France. Une idée tout à fait rocambolesque, qui n'est cependant pas pour déplaire au Vieux qui s'imagine très bien dans la peau d'un monarque.

L'histoire connaît cependant un épilogue tragique, lorsque des miliciens viennent délivrer le Vieux, ne laissant aucun survivant derrière eux. Parmi les victimes, la petite Bernadette, jeune villageoise dont Emile venait de tomber amoureux.

Un livre vraiment très agréable à lire. Même si certains faits relatés sont d'une extrême noirceur (torture, viol d'Emile...), l'humour n'est jamais très loin, et l'on se régale vraiment du portrait que Remo Forlani dresse du Maréchal Pétain, présenté ici comme un vieillard mégalomane et sénile.

4ème de couverture:

Comment se débarrasser de la grand-mère de sa femme qui empoisonne la vie de tous les habitants de la maison ? Exaspéré, Itami décide d'envoyer la vieille dame chez un autre membre de la famille. Attachée sur le dos de sa petite-fille qui la porte comme un sac, la voilà en route ! Mais on ne se débarrasse pas impunément de ses aïeuls...
Un texte féroce et dérangeant sur la vieillesse.

Un résumé de ce livre, reproduit en partie ici, est disponible à cette adresse: http://www.chaplum.com/lage-des-mechancetes-de-fumio-niwa-1036

Umejo a atteint l’âge vénérable de 86 ans mais ce qu’on peut dire, c’est qu’elle est devenue un véritable poids pour ses trois petites-filles, qui n’hésitent pas à se la refiler et à être désagréable avec elle. Il faut dire que Umejo, elle-même, n’est pas une vieille dame facile. D’un caractère acariâtre, elle n’hésite pas à voler les objets personnels des membres de sa famille avec une dextérité époustouflante pour une dame de son âge ou à interpeller grossièrement ses hôtes pendant la nuit, voire à leur lancer des malédictions. Itami, le mari de Senko, une de ses trois petites filles, n’en peut plus et menace de ne plus rentrer du bureau si « la vieille » ne quitte pas sa demeure. Senko charge alors sa sœur de prendre leur grand-mère sur son dos pour la conduire chez leur troisième sœur Sachiko, qui a du se réfugier à la campagne, après la destruction de sa maison par les bombardements ennemis. Malgré qu’ils vivent sans électricité avec leurs trois enfants, Sachiko accepte encore une fois, mais est outrée de l’attitude de sa sœur, bien plus riche et à l’aise dans sa grande maison de Tokyo.

Ce récit est très cynique et met en scène des personnages odieux. J’ai d’ailleurs cru lire davantage un essai en faveur de la création de maisons de retraite qu’un véritable roman. En effet, Fumio Niwa se lance à un certain moment dans un véritable plaidoyer en faveur de la création d’établissements tels qu’il en existe aux Etats-Unis (...) J’ai vraiment eu l’impression qu’il a écrit cette nouvelle pour faire passer une opinion sur la vieillesse et la façon dont étaient traitées les personnes âgées au Japon à l’époque, ainsi que pour proposer les solutions qu’il préconisait.

Extrait:

Umejo s'était vu interdire l'usage des allumettes, car elle les frottait et les jetait encore allumées sans se préoccuper du lieu où elle se trouvait. Ces temps derniers, elle se rendait trois fois par nuit aux toilettes. Elle quittait d'abord son lit et ouvrait la porte devant elle, mais ce faisant elle n'était pas capable de traiter avec précaution l'endroit où ses mains se posaient: elle l'agrippait fermement sans le moindre souci de ce qu'il pouvait être. On pouvait donc y recoller autant de papier qu'on le voulait, les portes étaient toujours déchirées. Elle s'y accrochait solidement et se levait. Elle sortait dans le couloir puis se mettait en marche tout en cherchant les portes de la main gauche. Elle avançait en se guidant sur les bruissements rêches qu'elle produisait à pleine main. Lorsque les bruits s'arrêtaient, c'étaient les toilettes. Les Minobe se réveillaient malgré eux à ces froissements de main se guidant sur les portes, au moins trois fois par nuit. Mais il y avait encore des difficultés devant la porte des toilettes: il fallait là aussi passer la main droite ça et là pendant un bon moment pour découvrir où se trouvait la poignée. Elle ne se présentait pas aisément à la main. Lorsque enfin sa main la trouvait, Umejo, comme si elle établissait élément par élément la liste de ce que cela signifiait ("ah, la poignée est ici, et avec la poignée la porte va s'ouvrir"), tirait à grand bruit sur la poignée et ouvrait la porte. Comme elle devait retenir ses besoins pendant tout ce temps, trouver la signification de la poignée était pour elle aussi important que si elle s'était trouvée entre la vie et la mort. Lorsqu'elle ressortait après s'être soulagée, il lui arrivait de s'embrouiller aussitôt dans ses souvenirs de la direction à prendre, gauche ou droite, et de ne plus retrouver le contact des portes malgré tous ses tâtonnements.

Un professeur d'université à l'âge du démon de midi n'arrive plus à satisfaire les exigences de sa femme plus jeune que lui d'une dizaine d'années et dotée d'un tempérament excessif. Tanizaki a bâti sur ce thème une étude psychologique dont le pathétique intérêt atteint au tragique.

Mari et femme sont assez dissimulés quand il s'agit de leurs relations intimes, le mari par timidité, la femme parce qu'elle a gardé de l'éducation reçue dans une vieille famille féodale un masque de pruderie.

Plus épris que jamais de sa femme, le vieux professeur s'ingénie à trouver des moyens qui lui permettent de pallier la déchéance dont il souffre. Il abuse de médications, de piqûres, recourt à la forte excitation de photos indécentes qu'il prend de sa femme alors qu'elle est ivre morte sous l'effet de l'alcool dont il l'abreuve chaque soir. Il s'aperçoit enfin que la jalousie est pour lui un stimulant incomparable, et il fait tant qu'il jette sa femme dans les bras d'un jeune professeur stagiaire qui est le fiancé de sa fille.

La femme, qui trouve chez ce jeune homme vigoureux une ample compensation aux déficiences de son mari, continue à se montrer aussi exigeante à son égard, et le malheureux professeur, épuisé par tant d'efforts, finit par succomber à une attaque.

Tout cela est conté dans les fragments successifs de deux journaux que chacun des époux tient en dissimulant le sien à son partenaire, en sachant très bien qu'il le lit en cachette. Les mensonges que chacun accumule pour tromper l'autre rendent le récit encore plus piquant.

Tanizaki a traité ce thème délicat d'une manière adroite qui tient le lecteur en haleine d'un bout à l'autre du livre.

Junichirô Tanizaki, né à Tokyo en 1886, mort en 1965, occupe une place de choix dans la littérature japonaise. Attiré pendant sa jeunesse par la littérature occidentale qu'il connaissait bien (il fut membre honoraire de l'Académie américaine et du National Institute of Art and Letters), il revint, avec l'âge mûr, à la célébration des valeurs traditionnelles du Japon.

Extrait:

27 février

Ainsi, j'avais bien deviné. Ma femme rédige son journal. Jusqu'ici j'ai fait exprès de ne pas l'écrire dans le présent cahier, mais à la vérité, il y a plusieurs jours que mon attention était vaguement éveillée à ce sujet. L'autre jour, dans l'après-midi, je suis descendu à la toilette; lorsque je suis passé devant le salon, j'ai observé par le shôji intérieur que ma femme s'appuyait à la table dans une attitude inquiète. Auparavant, j'avais entendu un bruit de froissement de papier japonais très mince. Non pas le bruit qu'aurait fait une feuille, ou deux. C'était le bruit qui viendrait d'une liasse reliée que l'on chiffonnerait en hâte pour la fourrer sous un coussin. Je me suis demandé immédiatement à quel usage ma femme destinait ce papier qui ne fait presque pas de bruit. Jusqu'à ce jour, je n'avais pas eu l'occasion de m'en rendre compte. Aujourd'hui, pendant qu'elle était au cinéma, j'ai cherché dans le salon et j'ai trouvé facilement. Mais, à ma grande surprise, le cahier était scellé par un ruban de cellophane en prévision du fait que je pourrais soupçonner son existence. Quelle bêtise de la part de ma femme! Je suis stupéfié de voir jusqu'où va sa méfiance. Je ne suis pas assez vil pour lire le journal de ma femme sans sa permission. Cependant, poussé par un sentiment mauvais, je tentai de voir si je ne pourrais pas enlever adroitement le ruban sans qu'il en restât de trace. Je voulais dire ainsi à ma femme: "Le ruban est inutile; je peux lire quand même ce journal en cachette sans que tu t'en doutes; il faudra penser à un autre moyen" et je me suis mis à l'oeuvre avec soin. Mais le résultat fut un échec. Je suis étonné de voir avec quelle minutie ma femme avait exécuté son plan. Malgré mon intention d'enlever ce ruban avec un soin extrême, j'ai laissé des traces sur la couverture. J'ai compris qu'il était impossible de l'enlever sans que ma femme s'en aperçût. Je pensais bien qu'elle avait mesuré la longueur du ruban. Ayant terminé sans prendre garde à ce détail, je ne pouvais plus mesurer. Je collai un ruban d'une longueur estimée à l'oeil. Il est impossible que ma femme ne s'aperçoive de rien. Mais je l'en avertis en toute franchise: quoique j'aie coupé le sceau, quoique j'aie ouvert le carnet, je n'en ai pas lu une seule lettre. Il est difficile à un myope comme moi de lire une écriture aussi fine. Cela je désire qu'elle le croie. Il est vrai que ma femme est ainsi faite que plus je lui dirai que je n'ai pas lu, plus elle croira que je l'ai lu. Si elle doit croire que j'ai lu alors que je n'ai pas lu, je ferais aussi bien de lire! Mais non, je ne lirai pas! A la vérité, j'ai peur de savoir comment elle exprime dans son journal ses sentiments pour Kimura. Ma chère Iku-ko! je t'en prie, n'écris rien à ce sujet dans ton journal. Je ne lis pas ton journal en cachette, néanmoins n'y écris pas la vérité sur ce sujet. Même si c'est un mensonge, dis que Kimura n'est pour toi qu'un moyen de me stimuler, mais rien d'autre (...).